Martín (Hache)

He vuelto a llorar con una película. Lo sé, estoy sensible y lloro con cualquier cosa, pero ésta se lo merece de verdad. Se merece que sueltes unas cuantas lágrimas.


Martín y Martín (H), padre e hijo, inteligente y vago, sin vida y sin vida descubierta. ¿Qué hacer cuando no le encuentras a tu vida el sentido? Simplemente buscarlo. Es tan fácil de decir como complejo de hacer. Un supuesto intento de suicidio embarca la vida de estos dos seres y de los que los rodean hacia la búsqueda, alguno sin retorno, de la felicidad y del deseo irremediable de buscarse a uno mismo, de buscar aquello que te identifica, de no ser una 'h' inservible y sin identidad.


Un llamamiento especial merece ese Eusebio Poncela y Dante, el personaje al que da vida. Su concepción de vida puede ser muy criticable, tanto como admirable. Vivir por y para el placer puede pintar muy bonito pero eso conlleva a la soledad, a vivir en un hotel y, también, por qué no, a darlo todo por aquellos que son capaces de comprenderte. Sexo, drogas y una profesión que te hace feliz es todo lo que Dante necesita para sentirse vivo. Algo que a muchos les cuesta.


Martín, por otro lado, es todo lo contrario. Estúpidamente correcto, es incapaz de mostrar sus sentimientos y, como dicen en la película, de amar por no sufrir por amor. Prefiere perder lo que ama por no demostrar lo que siente. Y lo pierde de la manera más trágica.

El punto positivo: gracias a esa pérdida descubre que siente, que ama y es capaz de llorar por ello.

No podría pasar por alto el personaje de Alicia, interpretado por la gran Cecilia Roth. Sabe que lo que ama le hace daño y que poco a poco la está matando pero no es capaz de dejarlo. Es como una droga, justo lo que le hace perder la conciencia en algunos momentos, pero, en este caso, es peor. Está mezclada con la esperanza. La esperanza de que las personas pueden cambiar.

De nuevo cine con acento argentino. Me encanta. Busquen un hueco para verla. Yo acabo de encontrarlo y me alegro por ello.

¿Qué pasó con la Navidad?

No podía dejar de ser uno más en esta blogosfera y dedicar una entrada a estas felices fechas llenas de amor y armonía. No creo en ellas como tales aunque tengo que decir que me encantan esas noches en las que la familia se vuelve a reencontrar y, en mi caso, la familia es grande.

Esta Nochebuena ha estado bien pero poco a poco se me resiste más el gusto por la NAVIDAD. Sí, Navidad en mayusculas porque no hay en Diciembre otra cosa que no sea la Navidad. Mi madre el día 1 a las 9.00 horas ya estaba poniendo el árbol con todas sus lucecitas y el portal de Belén sólo esperó hasta las 11.00. En mi calle las casas brillán más que nunca y mi casa se llena de bombones y mantecados.

De cuando era chico sólo me acuerdo de esas cenas en casa de mis abuelos con toda la familia al completo. Los pequeños en una mesa y los mayores en otra. Una vez hicimos la cena en mi casa y la recuerdo con especial cariño. Todas mis titas preparando la cena (titos no había ni uno). Yo y mis primas secando los vasos y los cubiertos,... Lo que no se me puede olvidar es ese famoso Cortilandia que me alegraba esa tarde llena de olor a castañas.

La Navidad despierta en mí sentimientos extraños y, aunque me da pena, tengo que decir que cada vez me gusta menos. Es triste.

Miradas

Miradas que dicen tanto sin palabras, idas con objetivos que se rompen al acercarse, vueltas cargadas de porqués. Cada uno en una esquina pero, quizá, con la mente en la esquina opuesta. Un 'ya hablaremos' que dice mucho y una espera que los primeros días se hace eterna.

No puedo hablar mucho. No quiero decir mucho. No sé lo que puedo pensar. No sé lo que quiero pensar.

Sin sentido (pero con vida)

A veces no está mal escribir cosas sin sentido, como a uno le vengan a la cabeza. Mi vida, mis estudios, mis amores, mis pasiones, mis amigos, la gente que acabo de conocer, mis problemas, mis lecturas, mis funciones, todo, absolutamente todo tiene cabida en este Sueño sin fin.

A veces pienso que este rincón no debe descubrir a los seres ajenos a mi vida mis miserias personales o mis sentimientos más escondidos, pero también creo que escribirlos pensando que poca gente lo leerá también tiene su punto.

A veces pienso que nunca me entristezco, que soy poco sensible, pero llevo una semana en la que el llanto o la tristeza se mezcla con la alegría y las carcajadas. No todo funciona como yo quiero: cosas que se crean, asuntos que avanzan, grupos que se destruyen por algo estrictamente personal, sentimientos que creo sin intención, daño sin querer y no encuentro la solución, aspiro a algo que mi timidez corrompe (aunque sea bonito lo que empieza no sé si este es mi caso), unos examenes que aprobar, un estreno en Sevilla que no logro disfrutar (pero espero que en el escenario sea otra cosa -ehhh, mañana a las 19.00 horas en la Facultad de Comunicación, La diva al dente. Nada es lo que parece), un trabajo en el youthing que a veces crea problemas aunque también buenos momentos, una escuela que quiero disfrutar al 100%...y gente a la que llevo mucho tiempo queriendo y gente a la que estoy empezando a querer.

Sin sentido, ¿verdad? No me importa. Esta noche yo me entiendo.

Sentimientos enfrentados

¿Por qué algo que a mí me puede hacer muy féliz a una de las personas que más quiero le entristece tanto?

Eso me amarga la felicidad.

Sonata de otoño

Me apetecía ver a la gran Marisa Paredes en el teatro. Después de Todo sobre mi madre en la que interpretaba a Huma Rojo me pareció una de las grandes de nuestro cine y, ¿por qué no? De nuestro teatro. Pero lo que no sabía era que también que iba a encontrar con otras dos grandes actrices: Nuria Gallardo y Pilar Gil. La primera destaca por su fuerza y por no dejarse ensombrecer en ningún momento por compartir escenario con Marisa Paredes y la segunda por que cada vez que salía a escena me estremecía y una lágrima se me escapaba.

Sonata de otoño es una obra muy dura en el que las relaciones de madre e hija llegan a los límites más extremos del odio y el rencor. Eva odia a su madre por sentirse abandonada y porque el necesitar su cariño y no tenerlo la ha convertido en una persona arisca y triste. Ahora me acuerdo de la figura de Truman Capote que llegó a la drogadicción por la falta de cariño maternal. Los problemas de la infancia afectan durante toda la vida.

Charlotte, a la que Marisa Paredes da vida (en la rueda de prensa comentó que este es el papel más difícil que ha tenido que interpretar) es una persona egoista pero que no se da cuenta de ello. En Sonata de otoño se ven dos realidades muy distintas. Cada una desde unos ojos diferentes, pero ambas ciertas porque siempre que hay dos personas hay dos puntos de vista. Es triste ver discutir a una madre y a una hija así, echándose en cara todo lo que durante años han estado comiéndole por dentro, pero así es la vida. Dura y triste en algunos momentos.

También me gustaría destacar el papel de Chema Muñoz, siempre comprensivo y servicial, ve cómo su mujer, Eva (que lo califica como su mejor amigo), se hace gorda y fea por las pocas ganas de vivir. Importancia también de la iluminación, brillante, y de la escenografía, excepcional.

Por último, creo que merece una mención especial el piano y lo que tocan, que por su dureza y frialdad, te pone el vello de punta. Es una música de grandes golpes que parece que en algún momento te va a dar notas más agudas pero es sólo una ilusión.

Mediterraneo

Sí, es el mar. Sí, es la canción de Serrat. Pero también es un bar en el que he disfrutado como en pocos bares se puede hacer. Es Barcelona. Calle Balmes 129. No es publicidad. Es recomendación y recuerdos. Sí, las bebidas son caras pero el lugar lo merece. Música en directo y en acústico. Música que no deja indiferente a nadie. Una voz rota, con sentimiento. Una guitarra gastada por las misma música que de sus cuerdas sale. Unos kikos y un Nestie. Lo demás, para mí, está servido. Estar acompañado con gente que tiene tus mismos gustos, engrandece la buena energía. Y sí, es Beth. Artistas como ella, Pedro Javier Hermosilla, Joan Tena,... empezaron en lugares como este y siendo escuchados por oídos como los míos.

El Mediterraneo me impresionó. Se notaba que era Barcelona.

Momentos deseados

No es algo que suela pensar muy a menudo pero ayer me vino a la mente un gran sentimiento de bienestar. Me vi en la clase de Antonio Segura (quizá no sea la clase más divertida de Arte Dramático, pero sucedió allí -es la clase de lo que podríamos llamar como gimnasia-) rodeado por mis compañeros y me acordé de lo que había deseado aquello. Tener esa clase, que las clases no fuesen un copiaapuntes en un puputre de madera, que hubiese movimiento, energía, sudor, creatividad, respiración,...¡teatro! Había deseado tanto aquello, había soñado tanto con eso, que ahora no me daba cuenta de lo que estaba viviendo y sigo sin darme cuenta pero de vez en cuando vienen este tipo de sentimientos que dan positividad y alegría a toda la semana, dándome fuerzas para todo lo que llevo adelante en mi vida.

Dedicar tu jornada de estudio a lo que más te gusta es un sentimiento que nunca había tenido. Siempre tienes los momentos en los que estas en la cama y dices "qué coñazo, ir ahora a clase", pero ahora no, ahora si me quedo dormido, me jode tanto que me digo "sea como sea, tengo que llegar a tiempo a esa clase, no me la puedo perder". Ese tipo de cosas hacen que, aunque sólo tenga seis horas de sueño como mucho, cada día me levante con ganas de luchar por lo que más quiero.

Recuerdos y cambios

Ayer una de las redactoras de El Correo (María, eternemente alegre) dijo una gran frase con una cerveza en la mano: "No hay cambios buenos ni malos, simplemente diferentes". Yo no se si mis cambios habrán sido a mejor o a peor, lo que sí se es que mi vida ha cambiado mucho. Ahora puedo decir que soy féliz. La gente cambia, yo cambio, el mundo cambia,... aunque en el fondo, por mucho que lo queramos negar, todos conservamos nuestra esencia.

Hace tiempo que quería hablar de mi primer año de facultad (recuerdo esa frase de mi prima Vanessa: "Cuando entres en la facultad te cambiará la vida", ¡y tanto!) y de lo que queda de eso. Recuerdo como hace más de tres años un muchacho de pelo moreno con greñas en la nuca entraba por la puerta de la facultad de comunicación con timidez, con algo de miedo y con ganas de conocer aquella nueva situación que se le estaba presentando. Rápidamente conocí a dos mujeres que me acompañarían durante todo el curso y una de ellas se convertiría en una de mis mejores amigas. Ese año dió para mucho y allí conocí a mi grupo de amigos. Por azar conocí a mi ángel, a mi connovia y a un grupo con el que pasé grandes momentos. L me acompaño en ese encuentro del destino y juntos, acompañados por un alcalareño de nombre imposible de escribir, convivimos grandes experiencias.


Ahora, que acabo de comenzar un curso nuevo en otra escuela y que estoy conociendo a gente muy interesante y que cada día me cautivan más, echo un vistazo atrás y contemplo el panorama actual; lo que queda de ese minigrupo, de ese grupo y de esa gente que conocí en esos primeros meses de facultad. L se ha marchado de nuestras vidas y en su lugar alguien triste y oscuro la reemplaza, C es una persona a la que sencillamente le tengo alergia, Marta siempre estará ahí y el grupo de las Lauras and company se que, aunque el tiempo haga que nos veamos poco, es por un sueño y todos lo sabemos. Sólo una queda de aquel primer grupo de Estructura y Procesos Sociales, una niña blue muy especial para mí.


No añoro esos momentos. Son momentos que tienes que vivir para poder quedarte con la gente que realmente te merece la pena y me lo demuestran cada día.


Aquel muchacho al que le fue creciendo la melena, un día se la cortó en Londres y su vida fue cambiando. Hoy echa un vistazo atrás, pero sin añorar, sin pena, y pensando que, aunque la gente que ahora está conociendo serán dentro de tres años más o menos importantes en su vida, quiere compartir este momento con ellos y vivir su sueño sin fin.

Ángeles resisten al atardecer

¿Quieres que te cuente un cuento? Un cuento sobre un descampado para vagabundos (inmigrantes no, “que traen muchos niños”), un cuento sobre la división del hombre, sobre las especies en peligro de extinción, un cuento sobre el tiempo, la muerte y sobre todo, un cuento sobre la vida. La vida en un atardecer continuo. Un atardecer en el que los ángeles se resisten a seguir inertes.

Pensaba escribir una crítica hacia las diez afortunadas personas que compartieron las butacas de la sala La Fundición. Bueno, más bien, una crítica a los menos afortunados sevillanos que se perdieron una obra en la que reina la palabra y la naturalidad; sevillanos que sólo aprecian las grandes producciones o esas señoras vestidas de bisón que van al Lope de Vega porque “hoy toca”, pero no ha hecho falta. La crítica ha venido a mí. Me han servido en una bandeja pequeños montaditos de ironía y ali-oli (a 1'20, que no era miercoles).

Tres jóvenes en una gran ciudad sin estrellas dibujan su propio entorno con trazos de tiza y carboncillo. La ciudad, llena de humo, esconde esos astros que nada más que se ven con el cielo despejado. Pero sólo se necesitan las llemas de los dedos para pintar estrellas en un cielo negro. Un panel en el que dibujas tu vida sin remordimientos. Parece mentira pero hace mucho tiempo que no veo estrellas en Sevilla, habrá que salir al campo para contemplar todo lo que nos regala el cielo, para poder pedir un deseo a una estrella fugaz, aunque me han dicho que eso ya no se lleva. ¡Qué sabrán las modas! Modas que se compran con dinero. Dinero que puede comprar de todo, hasta una jirafa disecada, cuentan en la obra. ¿Alguien tiene una jirafa disecada en su garage?

En ángeles resisten al atardecer te hacen una pregunta: ¿Salvarías la ciudad si sólo hubiese una persona justa? Realmente la respuesta es complicada. “Por esta razón, la ciudad esta llena de hijos de puta”, dicen. No se si la ciudad está llena de hijos de puta pero hay pocos justos en este mundo, hay poca gente que entienda o que razone una frase como esta: “El tiempo y la distancia están en un rincón raquítico de vuestros cerebros”. No depositemos los males de nuestra sociedad en lo más lejano de nuestras cabezas, ¿no serás tú uno de ellos? Yo, al menos, me niego a serlo.

Minigira catalana (III)

Tras comer en un superrestuarante (el bar de la tía de mi ángel me encantó, un menú para cada día, y eso es todo, ¿para qué más?) nuestro chóver nos volvió a recoger. El pueblo desconocido nos esperaba. El pueblo de más interior de la provincia (qué me gusta exagerar!) era el lugar al que más temíamos porque los de Palaú Solitá nos dijeron que iba a ir muy poca gente, pero nosotros confíamos en que por lo menos 20 o 30 personas visitasen a La diva al dente. Tras montar el escenario, costó ponerlo todo en su sitio puesto que la diferencia de tamaño de un escenario a otro fue complicada, y después de buscar un sistema de audio idóneo, nos fuimos a maquillarnos.

Fuera llovía, el maquillaje y las ganas de actuar cubrían nuestro rostro. Nadie hacía cola para vernos. Esperaríamos diez minutos, si no llegaba nadie se suspendería la función. Dos almas abrieron la puerta. Fue una ilusión, dos trabajadoras de la casa del pueblo nos volvían a decir que no iba a llegar nadie. Caras de pena, no íbamos a actuar. Recogida de bultos y para Palau de Plegamans. Allí se esperaba lleno absoluto. Así que una cosa sustituiría al fracaso.

Con flamenco fusión en el coche llegamos al teatro del pueblo. El ambiente de público se hacía notar. Cárteles por todos lados. La mano de mi ángel recorría todo el pueblo. Algo nos decía que íbamos a triunfar.

Y así fue. Un teatro acogedor, un público más que generoso, unos compañeros encima del escenario con los que es un privilegio trabajar y un sentimiento, el que siento cuando estoy encima del escenario, que es indescriptible. Nervios y placer en uno. El momento en el que, tendido en el sofá, empieza a correr el telón. De ahí a los aplausos sólo pasó una hora, la mejor de todo el viaje a Barcelona.

Ya habíamos cumplido nuestro objetivo. El domingo era nuestro día de descanso y de disfrute de la ciudad. Barcelona se abría a nuestros pies, pero esa ya es otra historia.

Las Bacantes

En 1987 Salvador Távora estrenó su espectáculo Las Bacantes y hace poco menos de un mes esta obra, basada en un texto de Eurípides, volvió de manos de La Cuadra de Sevilla al Teatro Salvador Távora.

La corriente de un chorro de vino da comienzo a una obra que une, con sus pros y sus contras, el flamenco con el teatro. Flamenco expresivo y teatro aflamencado se entremezclan en una historia dificil de descifrar sobre el alter ego de un rey (que acaba siendo comido por los perros, algo que en 1987 se hacía con los perros sin correa y ahora es Dionisio el que lo lleva amarrado), la lujuría y el desenfreno de unas Bacantes que derrochan energía y perspicacia y el dolor y el sufrimiento de una madre engañada.

El vino marca la continuidad del espectáculo y tiene un efecto simbólico claro: "Mientras haya vino habrá vida, sexo y pasión", dice Corifea, interpretada por una enérgica Concha Távora. Esa pasión a la que hace mención está escenificada en Las Bacantes, cinco embriagadas bailaoras, entre las que destacan las superandaluzas María Távora y Pilar Vega, por creerse una historia complicada y por otorgarle la fuerza que se merecen. Sobre una rueda que gira a lo largo de sus 360º, las Bacantes suben, para gozar de si mismas y del símbolo fálico que tienen entre las piernas, al monte Citerón demostrando que han "perdido el miedo a volar".

El flamenco y el cante ocupan un lugar privilegiado en los espectáculos de Salvador Távora, dejando al teatro en un segundo plano pero expresando mucho más que lo que expresan los que trabajan como actores o actrices. El habla andaluza se hace cansina y el seseo insoportable debido a la defensa irracional de Távora por defender el habla y la cultura sevillana, hecho que también se manifiesta en la música que, en muchas ocasiones, recuerda a la Semana Santa y en las referencias icónicas a la Virgen y al Cristo portando su penitente cruz de madera.

Dejando cuestiones lingüísticas a un lado, Las Bacantes emociona, te pone la piel de gallina durante unos cinco minutos de gran intensidad y demuestra un buen trabajo del actor en quietud a lo que hay que sumar lo íntimo del teatro de La Cuadra que deja al espectador en un lugar superior a la escena.

Premio I love your blog

Hace más de tres meses que me inicié en este camino internauta y la gata roma era la guía, mi madrina, que me llevaba por donde me podía interesar. Han sido tres meses en los que he intentado contar cosas interesantes (que me interesen a mi y que puedan interesar), compartir con el mundo bloggero obras de teatro, películas y sentimientos...., ¿qué haríamos sin los sentimientos?

Ahora Mercedes me ha premiado con un premio de agradecimiento. Quizá soy un blog que está todavía en sus inicios, que se abre camino, quizá no logre capturar a mucha gente pero nunca pensé que necesitaría contar las cosas que vivo y compartirlas con este todavía nuevo mundo para mí.

El premio I love your blog abre una estanteria que quizá solamente tenga un premio pero que lo recoge con mucho cariño.

Gracias, Mercedes.

(La verdad es que no se muy bien si también tengo que otorgar premios o qué es lo que tengo que hacer. Esperaré a que mi madrina me de directrices)

Perlimplín

Don Perlimplín es un anciano de unos 50 años que vive sumergido en su infantil fantasía que no le ha otorgado el derecho a amar. Tendido en su hamaca mira las mariposas pasar y cree que el sexo femenino sólo puede producirle mal. Su sirvienta, que en este caso se convierte en casi madre, Marcolfa (personaje genialmente interpretado por Emilio Alonso que le da la sensibilidad teñida de rudeza que el personaje necesita), le dice en un ingenioso diálogo que tiene que casarse porque, "¿qué pasará si yo falto? Te casas porque sí".

Con un distraido comienzo en el que el trabajo del cuerpo y de la voz cantada sale a flote ante la mirada atónita de los que conocemos el texto de Federico García Lorca, da inicio Perlimplín, la visión de El amor de Don Perlimplín con Belisa en su jardín de Pedro Álvarez-Ossorio, que con palabras emocionadas dedicaba la representación a su "compañera de vida", a la que tuvo que despedir durante los ensayos de la obra.

Álvarez-Ossorio mezcla Don Perlimplín con el diálogo de "La doncella, el marinero y el estudiante" y algunas frases de la "Conferencia sobre el duende" y el inicio parece confuso por la presencia de unos duendes que apenas aparecen en el original de Lorca. Durante el recorrido por la obra, los duendes aparecen en excesivas ocasiones provocando en el espectador un desconcierto o una vuelta de tuerca hacia lo cotidiano, que se vuelve simbólico y trascendental en el teatro de La Fundición.

Una tela que imita la vela de un barco, sonidos de percusión, cuerdas y una luna al fondo dotan al escenario de toda la simbología de la que presume el teatro lorquiano. La luna presagia el final desde el principio. La muerte acechará a este Perlimplín ingenuo al que da vida Juan Carlos Sánchez. Belisa, interpretada por Ana Morales, quizá algo más tonta y pava de lo necesario, luce su cuerpo para el disfrute de los hombres y del Perlimplín, marido con el que se acaba de casar. Un genial juego de luces recrea el efecto de la cerradura por la que el anciano se enamora de la joven.

Quizá se eche en falta la presencia de El hombre de la capa roja que en el texto original se considera como un personaje más, cargado de importancia, y que en esta ocasión brilla por su ausencia convirtiéndose en personaje latente. Don Perlimplín o "Perlimplinito mio", como lo llama Belisa, dibuja su final para conquistar el cuerpo y el alma de su amada, en un desenlace trágico que pasa bastante desapercibido.

Amor carnal y amor interior se mezclan en la última producción, que suma la décima después del inigualable Juan de Mairena, de La Fundición de Sevilla.

(La foto no corresponde a la obra representada en La Fundición)

Día tonto

Recordar, echar un vistazo al ayer, cambiar los pensamientos en sólo un segundo, equivocarse, dar marcha atrás, imposible, queda un mañana, no será tan importante, ¿por qué?, no al silencio, no volver atrás, ser valiente, darle a las cosas su importancia real, ser saludado, sin despedida, ser perseguido, mirar al amigo, quitar la importancia a mi amigo con "novia", cambiar el norte,...

Hoy tengo el día tonto, como dice Pastora, "de esos que por más que salte toco el suelo pronto". Se entenderá poco pero bueno...entrada surrealista.

Minigira catalana (II)

El día se presentaba nublado pero queríamos ver Barcelona aunque sólo fuese una pequeña parte de ella. Las Ramblas nos esperaban llenas de arte estático. La madre Teresa de Calcuta había resucitado y junto a ella un japonés se ponía su traje de gala. Un horrible monstruo abrazaba a Doña Sonrisas y dos rumanas se acercaban para ver que llevábamos en el maletín.

Tras la comida (almorzamos en el Fresco, cada vez este viaje me recordaba más al que hice hace dos años. En el fondo fue muy distinto pero había cosas que nos daba nostalgia a mi ángel y a mi) conocimos a Sebastían, nuestro chóver particular que nos llevó a Saint Celoni, nuestra primera parada. Al llegar, sin palabras. El teatro tenía 500 localidades y ante nuestra vista se presentaba enorme. Un lujazo y un honor actuar allí y, por supuesto, mucho respeto. En seguida nos avisaron de que no iba a ir mucha gente pero daba igual, por pocos que fuesen se merecían el máximo respeto como público. Después de probar las luces, el sonido, hacer un ensayo general en tan tremendo espacio y visitar los camerinos (cada vez nos sentíamos más profesionales aunque siguiesemos pareciendo niños chicos en Wall Disney) me tendí en el sofá y los focos empezaron a alumbrarme. La diva al dente se había hecho realidad y Lolita daba los primeros pasos en el escenario. "¿Qué pasa, Paco? ¿Has pasado la noche aqui?", son las primeras palabras que se escucharon encima del escenario del teatro municipal de Saint Celoni.

Al acabar la función, enhorabuenas y reproches porque la obra había sido demasiado corta y porque no se habían dado cuenta de que ya había terminado (al final de la obra nadie aplaudía y tuvimos que aplaudir nosotros, que momento!!!), pero, en definitiva, gustó y eso es lo importante. La gente salió contenta y aunque al final no habían llegado a sumar 100 localidades, nosotros también salimos más o menos orgullosos de nuestro trabajo; hubo errores pero casi inapreciables.

Al día siguiente nos esperaban otras dos funciones y ahí deberíamos solucionar los errores del final y los que habíamos cometido durante la obra. A la cama y a dormir.

Don Juan, el burlador de Sevilla

Cuando Tirso de Molina escribió El burlador de Sevilla no esperaba que la figura de Don Juan Tenorio fuese a ser adaptada siglos más tarde por Zorrilla en una obra quizá más conocida pero, en mi opinión, de menor calidad argumental.

Bajo la dirección de Emilio Hernández se muestra un Burlador de Sevilla nuevo, lleno de la esencia del Siglo de Oro pero con toques contemporaneos que no le restan calidad. Cuatro mujeres de negro abren la escena (única en cuanto a decorado) echando pestes de los hombres, Ojos verdes suena de la voz de la más flamenca. Llegamos a Italia y el Don Juan más joven de las versiones contemporáneas, al que da vida Fran Perea, inicia un monólogo cargado de descaro y poca vergüenza. Mezclado con música termina diciendo que "en España son ya más de mil". A su izquierda, un Jorge Roelas que cada vez me resulta más espectacular, se encarga de la figura del criado, típica en el Siglo de Oro y cargada de todas sus características típicas del mismo, gracia, espontaneidad y siempre siervo de su señor.

No menos importante es el papel de la mujer en esta obra y al que Hernández dota de una fuerza desgarradora en las cuatro figuras femeninas. Durante toda la escena la mujer aparece presente ya que es la encargada de mover los elementos escenográficos. Isabel Pintor, Lluvia Rojo, Marina San José y Ana Salazar son las actrices que prestan su cuerpo y voz a las múltiples amantes a las que Don Juan burla con las promesas de matrimonio y amor eterno.

Dos actores destacan entre el reparto por su versatilidad. Juan Fernández, el siempre malo malísimo, y Enrique Arce interpretan a cuatro personajes durante toda la obra, todos ellos diferenciados con la sabiduría del maestro y la energía del aprendiz.

Del Burlador de Sevilla de Hernández cabría mencionar la música y el desnudo. Los cuerpos se desnudan sin prejuicios y sin miedos a ser vistos en una avoragine de lujuria y pasión. La parte musical de la obra, que algunos críticos critican, valga la redundancia, por no estar bien insertada, creo que le da un toque contemporaneo y una ligereza a la acción que en textos de Siglo de Oro a veces es de agradecer.

Por último, me gustaría volver a destacar la interpretación de Fran Perea, un malagueño que cada vez convence más en teatro. El actor desnuda su cuerpo sudoroso y muestra a un Don Juan sin amor, lleno de simple desenfreno y de ganas de "gozar", sin escrúpulos ni compasión. Al final todos los errores cometidos serán pagados, incluso por los muertos, "muerto, que vivo Dios no lo quiera", dice Don Juan, sin saber que está presagiando su muerte.

¿Espectáculo?

Quizá por esta entrada puedan negarme una representación en un local sevillano (no creo que el recorrido de mi blog llegue a tanto) pero necesito expresar lo que he presenciado esta noche.

Acompaño a mi ángel al café-bar Egoista, en plena Alameda. Ella tenía que hacer un reportaje sobre una oferta que hacen de cafés gratis (una de las medidas más originales para solucionar la crisis) y me pidió que la acompañase pues tenía que entrevistar a una travesti y le daba corte.

Lo que me gustaría destacar es la manera que tiene el hombre homosexual de comportarse en el caso de los, correctamente hablando, travestidos.

En este café bar ofrecen todos los miercoles un espectáculo musical de trasformistas. No sólo no se atreven a cantar sino que además hacen mal el playback. Mover los labios no es hacer como que cantas. Si bien dos de las "artistas" tuvieron algún movimiento original, hubo una, Manoli del Tiro, que simplemente abría mucho la boca y movía los brazos con una canción de Mecano de fondo. Si quieres ponerte una peluca rubia, un vestido naranja, pestañas postizas, dos naranjas en el pecho y una sombra de ojos que te ocupe todo el párpado y parte de la cara e intentar montar un espectáculo de esa manera, estás acabado.

No me gusta criticar a nadie, cada uno es libre de hacer lo que quiera pero creo que nada de lo que esta noche se ha ofrecido en el café Egoista se puede llamar arte, incluso cuestionaría su calificativo de espectáculo.

Por último, me gustaría destacar las conversaciones sobre micros duros, dulces de leche y misterios que tuvieron las susodichas cuando no cantaron, quizá estaban mejor cuando tenían música de fondo.

Creo que por ser homosexual no necesitas ponerte una peluca y hacer un playback de Mónica Naranjo. Respeto también a los transexuales que quieren ser mujeres normales, sin ningún tipo de descaro espectacular.

Minigira catalana (I)

Todo viaje comienza, como casi siempre, en un centro de trasporte; en este caso, el areopuerto de Sevilla. Doña Sonrisas estaba volando para Barcelona, había salido una hora antes. Nosotros, la diva, el italiano y mi ángel, esperábamos nuestro avión entre nervios y ganas por comenzar de nuestra primera gira. Entre fotos en movimiento pasamos el tiempo. Barcelona nos esperaba.

El areopuerto catalán nos esperaba y en él, con una sonrisa en la cara y corriendo moviendo los brazos nos esperaba con ansia Doña Sonrisas. Faltaba media hora para que nos recogiesen y teníamos ganas de conocer al alma de Palau Solidari, la ONG que nos "contrató" y al presidente de la misma. Entre imitaciones del cártel de Vicky Cristina Barcelona (estabamos en la ciudad de la película, no se podía esperar menos), bailes e imitaciones de La diva al dente y fotos varias se nos pasó volando el tiempo.

Bienvenida solidaria y camino a Badalona. Soltamos nuestras bolsas de viaje (sólo llevábamos una maleta, por ahorrar money, que ahora cuentan 10 euros) y saludamos a los que nos recogieron en su casa, Los Pimpi Grandfathers, ya los conocía pero cada vez los recuerdo con más nostalgia. Bajamos a buscar un lugar para cenar y viendo las puertas cerradas o a los camareros recoger las últimas mesas, encontramos un kebab abierto y entramos con hambre en la barriga.

Tras la cena, volvemos a nuestra niñez con cacharritos divertidos que me hacen paracer borracho. Gran inicio para un primer día. La primera noche fue divertida. A dormir que al día siguiente había que trabajar, que agradable suena decir que actuar es trabajar.

La historia continua.... (lo siento Mercedes te he copiado la idea)

La diva al dente

¿Qué hacen juntos una diva venida a menos, un marchante de cuadros demasiado ingenuo para ser malvado, un estafador con ansias de venganza y una secretaria romántica? La diva al dente.

Las cosas no son como parecen en la agencia de Paco Prada. Fracasado y sin un duro, cualquier oportunidad es buena para sacar dinero y, más, si es a costa de los sentimientos de los demás. Pero no será todo tan fácil. Lolita, su secretaria y su amante, quiere otra vida para ellos y este nuevo negocio no les conduce a ella. Valenti le ofrece estafar a una soprano, Luchía del Bosco, que quiere relanzar su fracasada carrera hundica en gotas de alcohol.

La verdad y la mentira convivirán juntas y Lolita descubrirá que nada bueno se está tramando. "¿Y cual es la verdad, Paco Prada?", eso nos preguntamos muchos. Las ilusiones de los protagonistas se mezclarán en una espiral de lágrimas y éxito que siempre volverá a empezar. ¿Por qúe todos quieren la corona de Moldavia?

La diva al dente es la obra de teatro que este viernes estrenarémos en Barcelona, concretamente en Saint Celoni a las 22.00 horas, en colaboración con la ONG Palau Solidari. Ya os contaré que tal ha ido, esperemos que genial.

Saludos

Improvisación Vs Indecisión

Hoy, por primera vez, he hecho en Arte Dramático algo montado previamente. Como una de mis compañeras, Ana, ha demostrado, las improvisaciones no siempre son plato de gusto para un actor y sí, tendrán mucho que ver con la capacidad de resolución del actor, de rápida, pero en mi opinión poco trabajada, creatividad del mismo,... pero no me siento cómodo con ello. Y menos si la improvisación parte de mi persona y no de un personaje. En ese momento no habla un actor habla Jesús Redondo y para ser yo no hace falta trabajar.

Teníamos que escoger una palabra, cualquiera, y expresarla corporalmente durante un minuto. Con apenas un cuarto de hora de preparación, ha salido algo coherente con lo que a mí me gusta hacer. Si algo se que no me falta es capacidad de esfuerzo y trabajo y eso no se demuestra en una improvisación y sí en algo que te mandan montar o preparar.


Mi palabra escogida ha sido indecisión. Tenía que ser una palabra que tuviese que ver conmigo y acórdandome de las pruebas de acceso no pude evitar elegir esta palabra. 6 llamadas para eleguir uno de los dos monólogos. Me cuesta decidirme, lo reconozco.


En fín, me gusta hacer este tipo de ejercicios. Espero que Arte Dramático oscile más por el preparar algo que por el improvisarlo.





Un saludo

Cansancio

30 abdominales, 30 lumbares, 10 flexiones, 20 sentadillas...vuelta a empezar. Parece que cumplir un sueño cuesta más trabajo físico del que pensaba. Sudor a borbotones, camiseta chorreando y doce cuerpos que resbalan por el aula Mayerhold.

Tengo una clase increible. Creo que nos vamos a llevar bastante bien aunque, no lo puedo evitar, por la tarde me acuerdo mucho de mi otra clase, la de periodismo, que sigue su curso mientras yo sigo mi camino. Mi ángel, mi connovia, lalu,...gente, entre otras cuantas que me dejo, con las que compartía un aula con nombre numérico en el que no se hacía nada de ejercicio....

...pero las clases con tarima tienen un encanto especial. Durante cuatro años serán algo más que un aula.

Gato negro. Dragón rojo

Un telón rojo presenta una escena que sino fuera porque el público no está en butacas sino de pie o en gradas, podría parecer un teatro. Al correr el telón, luces rojas y negras dibujan al gato negro que contiene el logotipo del nuevo disco de Amaral. En el centro, Eva Amaral de negro impoluto y con la máscara que caracteriza a su último disco. Juan Aguirre a su derecha empieza tocando los primeros acordes de Kamicace.

Esta noche he vivido uno de los conciertos que más deseaba ver. La gira de Amaral (que se estrenó en la EXPO de Zaragoza) ha pasado por el Auditorio Rocío Jurado desde hace 10 años, cuando el grupo actúo en la sala Salamandra (ahora Malandar).

Mucho ha llovido desde entonces y esta noche (que también es una de las canciones del disco) "es el momento perfecto y el lugar correcto". Tras el primer single, le toca el turno al segundo, Tarde de domingo rara y desde aqui un no parar de temazos que han sido éxito de sus anteriores discos pero sobre todo las grandes canciones que se encuentran en su nuevo álbum.

Palabras de Eva que pertenecen a una voz prodigiosa que es capaz de llegar a unos agudos increibles. Confiesa que esta mañana se había levantado con ganas de nada y que lo único que la motivaba a estar allí era el público de Sevilla, que con palmas y a lo loco nos descubríamos como sólo la gente de Andalucía sabe hacer.

Con este concierto, además, me he dado cuenta de la importancia que tiene Juan Aguirre en el dúo. Tímido al principio, al final, se lanzó a cantar en uno de los momentos más tensos de la noche tras las buenas noches de despedida de Eva a la hora y cuarto del concierto. Es sólo una canción sonaba de la voz de Juan y al final del tema, la vocalista del grupo volvía a aparecer vestida de rojo. El concierto continuaba. Todavía faltaban temas tan grandes como Días de verano, Revolución, Sin tí no soy nada, Esta noche, o la que dió fin al espectáculo Rock&roll.

No hace falta ser una diva para llegar a la gente y llenar casi al completo un auditorio. No hay qye tener aires de musa divina. Se puede ser normal cómo han demostrado Amaral (incluso Eva ha regalado su pandereta y su armónica a aquellos que se encontraban en primera fila) y ser un gran artista. Sus temas cañeros suenan más cañeros en directos y con la fuerza de Eva y sus temas más sentimentales te llegan antes que en el disco.

Y todo gracias a mi ángel. Me ha gustado pasar esta noche contigo.

Vicky Cristina Barcelona

Lo nuevo de Woody Allen no me ha defraudado. No soy muy seguidor de su cine; lo valoro como director pero no me gusta como actor con lo cual, sabiendo que en gran parte de sus películas él es el protagonista pues...

Pero Vicky Cristina Barcelona permite que Woody Allen se luzca como director. Unos actores elegidos a conciencia entre su musa, Scarlett Johansson, y dos actores españoles de fama internacional, Penélope Cruz y Javier Bardem, y una no menos valorada Rebecca Hall.

Dos turistas norteamericanas van a encontrar en sus vacaciones una forma distinta de ver la vida. Barcelona les ofrece esa vida exótica y facilona donde, con dinero evidentemente, puedes hacer lo que te de la gana. Quizá sea una ciudad elegida por motivos económicos, como Mercedes me ha explicado, el Ayuntamiento de la urbe catalana le subvencionó la película para que se rodase en su ciudad y que en el título también estuviese plastada.

El amor se comtempla de muy diversas maneras en Vicky Cristina Barcelona pero, en últimas consecuencias, siempre lo que lo mueve todo es la pasión que, en algunas ocasiones, lleve a la locura. Un matrimonio que no te hace feliz, una persona que lo único que sabe es lo que no quiere hacer, por algo se empieza, ¿no?, una pareja que se desea pero que no puede estar juntos, una mujer que pretende cambiar una idéntica vida a la suya, que nunca se atrevió a cambiar, y una ciudad que se presenta maravillosa.

Principalmente, quiero destacar el papel de Penélope Cruz, María Elena. Una interpretación excepcional que, aunque no ocupe un gran número de secuencias, cautiva la película con cada intervención. Pasional, locura, extremo, genialidad, todo en María Elena llega al límite. Tanto que, con ella, se concibe el amor de una forma distinta.

Como dice Cristina en la película, todo sucedió naturalmente, sin forcejeos de ningún tipo, ¿por qué tengo que etiquetarme?

Avaricia es vivir en la pobreza por miedo a la pobreza

El 9 de septiembre de 1668 se estrenó en el teatro del Palais-Royal de París la obra de Moliere, El ávaro. El autor francés muestra en esta obra como un hombre, Harpagón, es capaz de venderse por dinero en un mundo en el que los excesos de todo género son fatales para una vida social normal. Con la avaricia como excusa, se forma una obra de teatro en el que líos y enredos oscilan en torno al dinero.

Dicen que la avaricia rompe el saco y, a veces, la vida. La gente piensa que por tener más dinero se es más féliz pero no es así. Yo, en uno de mis cambios radicales de personalidad, me conciencié de que no es tan importante el ahorrar dinero sino el disfrutarlo con cabeza. El dinero no se lleva a la tumba así que considero que con lo necesario para vivir como medianamente quieras, es suficiente. Como dice aquel anuncio de una conocida tarjeta de crédito, hay cosas que no tienen precio. Salir con los amigos, dormir con ellos bajo las estrellas, tener una relajada conversación, dormir abrazado a una persona muy especial,... esas cosas no tienen precio y, si lo tienen, es pequeño. Hay gente que pierde amistades por no repartir un cupón premiado, hermanos que dejan de hablarse por problemas de herencia, amigos que se deben dinero y nunca se lo devuelven,... ¿no es más bonito repartírselo como hermanos (nunca mejor dicho) y llevarse bien con ellos?

Preguntas-Respuestas

La verdad es que minutos antes de hacer una entrevista me entran unos nervios que pocas veces me entran. Siento que voy a hacer algo importante, que todo depende de que la entrevista salga bien. Pero, como ya expliqué en una ocasión, a mi siempre me tiene que pasar algo. Retrasos, gente que llega antes, teléfonos que no funcionan, hacer una entrevista en medio de la recepción,...

...pero en el fondo me gusta. Me parece interesante lo que me cuentan. Cada persona tiene una manera de ver las cosas y, en este caso, la música. Te das cuenta de la ilusión que tienen unos y de lo serio que se toman su profesión y de que, otros, viven en una nube en la que no se creen ni lo que son o pueden llegar a ser. La entrevista a Carrasquito, el ganador de Tienes Talento, o la entrevista a aquel pianista de 18 años que había vivido casi toda su vida por y para el piano pero que era consciente de que no sólo ese instrumento era su vida, que había más allá,...la entrevista a Presuntos Implicados que nunca llegué a hacer...

Esta semana he entrevistado a Nena Daconte (ayer concretamente) y hoy a los ex Melon Diesel, Taxi. La entrevista telefónica a Nena Daconte me impresionó. Mai Meneses, la primera expulsada de la segunda edición de Operación Triunfo, tiene una madurez mental y un razonamiento increibles, y una dulzura en el hablar que hace que no quieras dejar de escucharla. Kim, el otro componente del grupo, más seco en palabras, no obvia la importancia que tiene Mai en la formación. Hoy he escrito la entrevista y me he dado cuenta de que esta parte de la profesión me encanta. Quiero que a la gente le llegue lo que a mi me han contado a través de lo que yo pueda escribir.

Por otro lado, la profesión también cansa. Hoy, los componentes de Taxi estaban cansados. Respondían a las preguntas, algunas a las que no les hacía mucha gracia responder (por ejemplo a los motivos de la disolución de Melon Diesel), pero con una desgana que estaba plasmata sobre todo en Dylan, el vocalista de la banda. Pero también ha sido una entrevista que, personalmente, me ha emocionado.

Taxi es el grupo preferido de una muy amiga mía del pasado (quizá demasiado reciente) a la que seguro le hubiese hecho mucha ilusión estar en mi lugar. Me he acordado de los momentos en los que en el aeropuerto mi ángel y yo le cantábamos la canción de Melon Diesel En el anden, o los momentos en los que ella nos enseñaba canciones de su grupo preferido o las miles de conversaciones sobre Dylan y los suyos. Nostalgia de una amistad que sin motivo aparente se ha ido disolviendo. Ni siquiera me he atrevido a llamarla para decirle que tengo un autógrafo para ella, para decirle que me he acordado mucho de ella...

En fín, entrevistas que no son sólo preguntas y respuestas sino mucho más..., son sentimientos, emociones, y formas de ver la vida que descubres por lo que otra persona te cuenta.

Quedan 15 días...

Quedan 15 días para que cualquier mesa de la sección de Cultura de El Correo de Andalucía no se llene con mi cuerpo. Quedan 15 días para que no vuelva a abrir más el correo de bredaccion; para que no me vuelva a decir mi jefe "Jesús esta es la tele de hoy"; para que Amalia no me vuelva a saludar con alegría cada mañana o con cansancio cada tarde por su caminata en bici. Quedan 15 días para que mi ángel no vuelva a decirme cualquier tonteria o a traerme un regalito a mi mesa; para que Jose no me vuelva a decir: "Estas son las previsiones del De Marcha"; para que Ismael deje de saludarme con una sonrisa o Ale con un "Que pasa, tío". Quedan 15 días para que Silvia no me vuelva a lanzar una sonrisa de ternura en la redacción o vuelva a consultarle cualquier duda a Mª Luisa o a Inma; para dejar de ver a MM en la redacción (porque fuera nos seguiremos viendo) y para que no me tome un descansito de 5 minutos con mis becarios.

La redacción de El Correo seguirá como hasta ahora pero yo ya no estaré allí. Ha sido una decisión difícil, queriendo ahogar cada segundo del día para llevarlo todo adelante pero he tenido que elegir entre lo que más me gusta o entre algo que, tengo que decirlo, he descubierto que también me encanta, pero como bien me aconsejó Amalia: "Hay otras prácticas; haz lo que de verdad te gusta".

Y eso voy a hacer. A partir de octubre voy a dedicarle más tiempo a La diva al dente, la obra de teatro que SÍ vamos a llevar a Barcelona, al nuevo curso experimental de Viento Sur con mi querida Gina a la cabeza (una oportunidad que no podía dejar escapar), a Arte Drmático y a Periodismo (tengo que tener los pies en el suelo y saber que nunca está mal una segunda opción). Meter el trabajo en El Correo sería casi un suicidio.

Ya mismo se acabará la sección Diario de un becario, sorry.

14 happy things

Nunca es tarde si es para hablar sobre cosas que te hacen féliz. La gata roma me lo solicitó pero por falta de tiempo no he podido responder. Mil perdones.

Reglas:

Copiar las reglas.
Escribir 14 cosas que me hacen feliz.
Seleccionar 6 blogs para que sigan con el meme y avisarles.

Aver, intentaré decir mis catorce cosas, aver...

1- Sentarme con unos amigos a charlar en una terraza. Si es en primavera o verano, mejor que mejor.

2- Subirme encima de un escenario de un teatro. Cada vez que me enfrento al público y estoy orgulloso con mi trabajo, siento que nada más que importa eso.

3- Ver a alguién al que quiero pero que no puedo ver mucho, o recibir un mensajito de esa persona.

4- Cantar con mi ángel canciones o versiones de Magenta.

5- Saber que alguién se ha acordado de mí en momentos en los que ese alguién ha estado féliz.

6- Sentirme rodeado y en el centro de ese círculo, quizá sea un poquito ego, pero sin pasarme, cada uno que intervenga a su tiempo.

7- Comprarme una prenda de ropa de vez en cuando.

8- Escuchar una canción que tenía ganas de escuchar y ponerme a cantar a todo volumen, sin que nadie (o sólo los vecinos) me escuchen.

9- Ver fotos de hace unos años y ver lo que la gente que me rodea y yo mismo hemos cambiado (a veces esto también puede ponerme nostálgico y no es felicidad lo que siento).

10- Descubrir un lugar nuevo en el mundo que nunca vaya a olvidar. Puede ser una ciudad como London o París, un pequeño pueblo perdido en la sierra, un bar,...

11- Bailar sin parar. Intentar creer que bailo medio clásico y dar piruetas con una música propicia para ello.

12- Tomarme un helado en verano, un chococlak o la tarta de chocolate blanco de La Taberna,... o un borracho, o un twist,... soy demasiado goloso, lo sé.

13- Tener una conversación profunda con alguien al que quiera mucho. Estas conversaciones te ayudan a descubrir verdaderamente a las personas que tienes a tu lado.

14- Por último,... ser yo mismo, sentirme orgulloso de lo que soy y de lo que hago en la vida, eso me hace tremendamente féliz.

No tengo mucha gente a la que enviárselo pero bueno diré... a Andrómeda, Laura Gime, Juanjo (para que por una vez deje de hablar de tv), la sala de los espejos,... lo siento, no llego a seis blogs de confianza que no hayan recibido ya este meme, siento romper las reglas de juego.

Un saludoooo

Hay que tomar decisiones

En este momento de mi vida en el que debería ser la persona más féliz del mundo (sí, señores, ya estoy matriculado en la Escuela Superior de Arte Dramático) siempre hay cosas que manchan esa vida rosa.

Hay veces en la vida en las que hay que tomar decisiones, decisiones muy complicadas. Estoy montando una obra de teatro para colaborar con una ONG catalana y no tengo tiempo. Las prácticas en El Correo, las clases de arte dramático que comenzaré en breve, el curso de Periodismo que creo olvidado pero que está ahi,... el día sólo tiene 24 horas y parece que no me doy cuenta.

Se que me he comprometido, se que ya he sacado unos billetes para Barcelona el día 16 que ha pagado la ONG, se que se están moviendo para que nosotros vayamos allí, se que podían haber cogido a una compañía de allí y no de aquí, se que ella, mi ángel, ha hecho todo por que nos hayan escogido y se que Angelines, otro ángel, que casualidad, también ha apostado fuerte por nosotros,... pero, ¿qué es mejor? Ir corriendo a las prácticas, estar cuatro horas con la prisa en el culo, salir a las 20.30 horas corriendo para ir a ensayar, así día tras día, y en dos horas al día no sale una obra de teatro que no está montada, una obra de teatro cuyo texto no nos sabemos, sin un lugar en condiciones para ensayar... o rendirse, saber que no es posible, que debo de seguir en las prácticas, que no me debo de ir así, de un día para otro,...¿quién sabe si algún día necesite que se acuerden bien de mí? Y en el fondo me gustan, es el primer trabajo en el que me siento útil de verdad y quiero estar bien, sin prisas, no irme con un adiós avergonzado,... y negar unas prácticas que pueden hacer cumplir mi sueño, vivir de la interpretación y escribir críticas de teatro.

Hay que tomar decisiones, y las tengo que tomar yo, el que está a este lado del espejo, el que para mis cosas soy demasiado ilusionado, me creo que puedo con todo, pero no es así,...

Tampoco quiero defraudar a nadie, no quiero defraudarte, quiero pensar en ti también, pero no se que es mejor...

Un camino para el sueño

Mañana empieza lo que llevaba tiempo teniendo ganas de que empezase. A las 9.00 horas comienzan mis pruebas de acceso a la Escuela Superior de Arte Dramático de Sevilla.

Creo que, con positividad, tengo bastantes opciones para poder entrar. Me encuentro preparado y seguro de mi mismo, aunque siempre queda la duda, una duda que me mata. ¿Y si no entro? No lo quiero ni pensar pero no se que pasaría. No puedo seguir otro año igual, no podría. Este año tiene que ser distinto y quiero dedicarlo de lleno a mi sueño sin fin. No podría vivir a medias tintas entre periodismo y teatro a ratos. No. Necesito teatro y periodismo a grandes ratos. Necesito que esa burbuja en la que se refleja todo lo que quiero hacer, estalle y se haga realidad.

Mañana son las pruebas teóricas y el viernes las prácticas. Mañana comentario de texto de una de estas tres obras: El caballero de Olmedo de Lope de Vega, El sí de las niñas de Moratín o El amor de Don Perlimplin con Belisa en su jardín. Tres grandes obras que al final me han encantado y de las que creo que puedo hacer un buen comentario de texto. Cada una tiene lo suyo y hay partes de cada época que sabría explotar. Espero tener suerte y que no se me vaya la cabeza.

Ya os contaré como me ha ido y espero poder actualizar el lunes 8 con una buena noticia.

Con confianza en mí mismo, un besillo

Los girasoles ciegos

Bajo la esfera de la guerra civil, una historia resalta como la que más. La de una familia que vive escondida, viven una vida que no es la suya. Elena, personaje maravillosamente interpretado por Maribel Verdú, que le da una fuerza y un saber estar impresionante, tiene que tirar de su familia porque Ricardo, al que da vida Javier Cámara, no puede salir de su casa. Durante la película pensé lo terrible que tiene que ser estar encerrado durante cuatro años (el filme está ambientado en 1940) simplemente por tus ideales, por ser rojo, por miedo, miedo a un sistema que seguramente acabaría con su vida o lo tendría entre rejas, ¿pero no estaba acaso en una cárcel?

En medio de ellos Raul Arévalo, un diácono que se obsesiona por Elena. Es uno de los protagonistas de la película y tiene en la cabeza un lío tan tremendo que no puede controlarse.

Los ojos que siempre están pendientes son los de Lorenzo es un niño muy listo, tiene que mentir al igual que Elena durante toda su vida y siempre lo entiende todo.

Por otro lado, Elenita y Lalo, ella, de 16 años y embarazada, él, poeta comunista, huyen hacia Portugal pero pocas veces se consigue lo previsto.

En conclusión una película que merece la pena ir a ver (española como las que siempre voy a ver al cine), tiene mucha fuerza, es triste sí pero te das cuenta de que la vida hay que vivirla, disfrutarla y de que tenemos que ser conscientes de la libertad que tenemos, algo por lo que muchos lucharon.

En busca de una entrevista

Ayer, 11:20, me levanto para ir al periódico. Tengo a las 12:00 una entrevista telefónica con Presuntos Implicados.

12:00- Entro en El Correo de Andalucía -mi compañera de tele me dice que ya han llamado un par de veces de la entrevista y que no estaba, ¿La entrevista no era a las 12? En fín, me dice que han pasado a otro periódico y que después me llamarán.

13:15- Llamo a la discográfica del grupo porque nadie llaman. Me preguntan que por qué no estaba a la hora acordada y finalmente quedamos a las 14:00 para la entrevista. Me marcho a la biblioteca de la facultad para estudiar un ratillo.

13:45- Vuelvo al Correo por si llaman antes de tiempo.

14:30- Llamo a la discográfica porque nadie me había llamado. Me dicen que están comiendo y que llame a partir de las 16:00. Me voy a comer a casa de mi ángel pero antes de irme me dice el conserge, "¿Dónde estabas que han estado llamandote mil veces y te he pasado las llamadas y nadie lo cogía?". ¿¡Qué donde estaba!? Pues al lado del teléfono. Vuelvo a llamar a la discográfica para ver qué es lo que ha pasado y después de no creerme y preguntarme: "¿A qué hora vas a estar ahi DE VERDAD?", quedamos a las 17:00.

16:45- Llego al periódico, otra vez, temprano por si llaman antes.

17:20- Vuelvo a llamar a la discográfica porque nadie me llama. Me dicen que van a averiguar si se puede hacer la entrevista.

17:45- Llamada a mi mvl de la discográfica (les dí mi mvl por si había problemas con la línea de teléfonos. NO SE PUEDE HACER LA ENTREVISTA. Me citan el lunes 1 a las 12:00 y me dicen "Intenta estar ahi, por favor", ¡Cómo si no hubiese estado!

Resolución: El lunes 1 yo no trabajo porque tengo un supuesto examen (tengo que entregar un trabajo) y la entrevista la hará un compañero mío. Asi que, después de una mañana perdida, no hago la entrevista. Con la ilusión que me hacía hacerle una entrevista a alguién famoso....Bueno otra vez será.

La ira se haya en muchos animales, la sabiduría en el hombre

La respiración se acelera. Cerramos los puños con fuerza. La mandíbula se tensa. Los ojos se salen de las órbitas. Tiras, golpeas o rompes cualquier cosa que esté a tu alcance. Todo un conjunto de manifestaciones que denotan nuestra ira.

La ira es tratada por la Iglesia católica como el deseo de venganza. La etnia gitana, tradicionalmente, es experta en esto. El tomarse la justicia por su mano viene derivado de la rabia que sienten hacia la persona que les ha hecho mal. No pueden esperar a que la justicia actúe. La justicia de los gitanos no tiene lista de espera.

La mayoría de la gente hemos sentido rabia alguna vez en la vida, pero es un sentimiento que tendemos a controlar. No queremos perder los papeles. Por lo tanto, sentimos ira pero sin llevarla a un nivel destructivo. Pero la gente sorprende. Cómo estamos todo el día controlando nuestras emociones coléricas, llega un día que las personas que tienen un umbral de ira muy alto no pueden controlarse más, la última gota colma el vaso y adiós al vecino del 1º B o a su esposa, o al camarero del bar de la esquina,... entonces todo el mundo se pregunta: "¿cómo ha podido ser, si era una persona tan tranquila?" Con alguien de mal carácter todos hubieran estado prevenidos.

Por esta razón, es mejor manifestar las emociones que guardárselas en una mochila de mal humor. Si algo te ha sentado mal, no te lo calles. Es mejor que una explosión que arrase con todo lo que esté a su alrededor. Esto me recuerda al capítulo de Los Simpsons en el que Flanders estalla de cólera por que sus vecinos le construyen, con toda su buena intención, una casa deshabitable. Toda la rabia contenida durante su vida, reflejada en pequeños diminutivos absurdos, estalló en un sólo segundo. Las cosas se pueden solucionar con una pequeña discusión. Es un consejo de la Dirección General de Convivencia.

Borrando malos sentimientos

Necesitaba que aquello que sentí una vez quedase en un mal sentimiento. Necesitaba volver a mis raíces sin sentirme lejano a ellas, sin sentirme fuera de lugar. Necesitaba querer a mi gente y sentir que ellos me quieren a mí. Necesitaba que el texto que escribí en una cochera en mi pueblo natal en el que no me encontraba pudiese volver a leerlo dándome cuenta de que simplemente fue una malnoche:

“Nada se parece a lo que había antes. Las tardes en bicicleta, el sol radiante, las noches sentados en la avenida, las risas,... y, ¿ahora qué? Ahora, sentado a medianoche sólo en un sillón marrón con un cojín a la espalda escribo lo que nunca más volverá a ser.
Extraños, un ¿qué tal todo?, miradas de cariño lejano, un bien que oculta toda una vida que no merece ser contada, rodeado de extraños a los que llamo familia, sentimientos que están escondidos por doscientos kilómetros que hacen que no nos conozcamos.
¿Qué contar de mi vida en tan sólo una frase? Es tan distinta a la anterior que nada podría resumir mis pensamientos.
Un bebé que va creciendo, una niña que conserva vagos recuerdos de mí, juegos que hacen que no me olvide nunca, pero yo no sé que decir. Silencio. Un silencio aterrador que me aleja cada día de aquel lugar en el que un día fui féliz, de aquella gente que me hacía féliz”.

Aquellos sentimientos quedan borrados por un pincel que pinta positividad. Nada queda en el olvido, simplemente la distancia hace que nuestras vidas giren sin aquellas personas pero ahora sé que aunque estemos lejos, seguimos estándo ahi. Tres fotos me han vuelto a juntar con mis primas preferidas, una chapa de Epi hará que mi bicho me siga recordando, un dulce glaseado que mi tita guarda para mí hasta el final, mi madrina que me sigue queriendo como antes, una prima a la que, como siempre, no le puedo dar besos porque pincho, mis abuelos, con la misma energía y las ganas de vivir de siempre, mi prima mayor que recuerda como siempre el año en el que vivimos juntos, y siempre me dice entre risas: “Yo le dije a tu madre que algún día te llevaría a tu casa borracho como una cuba”, hoy hemos estado a punto de conseguirlo... Muchas cosas siguen igual y esas cosas hacen que este fin de semana me haya vuelto a sentir féliz.

La lujuria nunca duerme

Dos cuerpos enlazados cruzan sus miradas. El sentirse en el interior del otro les hace sentirse imprescindibles. 30 minutos de pasión. Nata, fresas y dos copas de champán. Éxtasis. Una copa se rompe. No importa. Lo que acaba de ocurrir es más importante que cualquier otra cosa. La lujuria atrapa a estos dos cuerpos que en tan sólo 5 minutos vuelven a disfrutar el uno del otro. Besos, mordiscos, caricias,... una espiral circular que no tiene fin. Las estrellas de la noche tapan sus ojos para no ver lo que ocurre en el piso número 22 de la calle Carretas. Desde las rosas que caen sobre el cuerpo de Mena Suvari en American Beauty hasta el látigo que golpea la espalda de un hombre vestido de cuero en las calles de Nueva York, la lujuria abarca un amplio abanico de sensaciones que no tiene fin. Es un pecado religioso pero un regalo de Dios (si existe, claro) para todos los mortales. Momentos en los que no existe nada más que ellos, que nosotros, que tú y yo,... creo que por uno de esos momentos merece la pena vivir. No lo convirtamos en algo frívolo, en algo que se olvide, en un rato de placer sin nombre, en sólo un rostro que difuminará el tiempo.

El mismo amor, la misma lluvia

Jorge, un escritor dedicado a escribir cuentos que ni a él mismo le gustan para la revista Cosas, cosita para sus trabajadores. Un buen día, mojando su rostro con las gotas de la lluvia, conoce a Laura. Todo en su vida cambia.

Un hombre que no es capaz de hablar las cosas, q le cuesta luchar ante la comodidad, por sus sueños, un hombre al que la vida le sorprende con momentos para decir: "Seré boludo, estoy desperdiciando mi vida" y una mujer q se consigue todo lo que se propone. El mismo amor, la misma lluvia. Gran film.

Quizá haya alguién que diga que yo soy un poco como Jorge, que se yo, pero aunque me cueste expresar lo que siento, aunque ella lo tenga que decir por mí, y aunque a veces me cueste luchar por mis sueños, hoy tengo que decir que vuelvo a confiar un poco más en ti (ella sabe quién es), en nosotros,...

Porque no vuelva a ocurrir lo del 11 de agosto de 2008. Nunca.

La vie en rose con dos personas q me hacen la vida más rosa

Se presenta como un cabaret, negro, blanco, cuatro mujeres, dos hombres, sombreros negros, corbata blanca en una de ellas, comienza el espectáculo.

Comienzan los monólogos, mujeres que quieren pasar de su marido, un tal Ramón, con el que nada tienen q decirse, sólo que ya podía tocarla un poco más, humedecerla dicen. Un niño con padres divorciados, unos padres que no saben como criar a su hija ni como criarse ellos mismos, un baile coplero en el que la pareja no puede con sus cosas aunque saben que seguiran siendo "mi mario'", cuatro madres, cada cual más pintoresca que desearían que sus hijos no hubiesen nacido ("una pava, mi hija es una pava", "aver si mi hijo me sale maricón", "pero este niño no probará hombre y esos depravados ya no querrán su cuerpo",...), todo ello acompañado por bailes sensuales que hicieron que en vez de en el público me hubiese gustado estar en el escenario.

Este fue el eje central de una noche q comenzaba extraña, una camino semiabandonado por no decir abandonado nos llevaba a Guadajoz, una pequeña aldea de Carmona, supongo q será así, a una caseta que me recordaba muy mucho a la de mi pueblo, una hamburguesa por un euro, y un teatro en el que había de todo menos respeto por los actores, niños chillando, correteando por todos lados,... en fín, que mucha profesionalidad tuvieron los actores para soportar eso.

Todo esto compartido con dos mujeres que tienen las mismas iniciales (M. S.), las mejores para esta ocasión.

Como voy a empezar a decir a partir de ahora, un aplauso para ellos.

La envidia es una declaración de inferioridad

La envidia es algo que nace desde pequeñitos. Cuando tenemos un hermano/a (ahora hay que decirlo así para que nadie se ofenda), después de haber sido el primogénito o el pequeño de la familia, sentimos envidia porque todas las caricias y carantoñas van hacia esa “cosa minúscula que sólo llora, duerme y ...” -hace sus necesidades, querrás decir-. Entonces, empiezas a llamar la atención con travesuras y todos dicen: “Ay, que se está poniendo celoso de su hermanito/a (lo reitero)” No son celos, es envidia. Queremos estar en la piel de esa “cosa” y aunque nuestra piel siga siendo lisa y agradable de tocar, ahora nos toca limpiárnosla nosotros solitos porque nuestra madre ya tiene otra ocupación.

Desde la más tierna infancia sentimos envidia, sentimiento que nos acompaña el resto de nuestra vida. La envidia genera malestar con uno mismo y con la persona que nos gana en esa competición perdida de antemano. Pero lo único que pasa es que nos sentimos inferiores. Sentimos que cualquier foto que cuelga en las paredes de nuestra habitación es mejor que nosotros. La envidia no deja superar este sentimiento de inferioridad, al contrario, incentiva más el que nosotros somos peores. Según el prestigioso psicoanalísta Harry Snack Sullivan la envidia es “un sentimiento de aguda incomodidad, determinada por el descubrimiento de que otro posee algo que sentimos que nosotros deberíamos tener”, y esta incomodidad es la que hace que perdamos autoestima.

En el mundo del teatro hay mucha envidia, papeles que querrías conseguir y los consigue otro compañero, un director que escoge a tu amigo en vez de a ti, momentos que hacen que creas que el otro vale más que tú. Este sentimiento lo único que hace es que pierdas autoestima, algo esencial para un actor. La envidia tiene poco de positivo. Aprendamos a valorarnos. Conocer las virtudes y los defectos de cada uno puede hacer que no querramos ser ningún otro.

Donde hay soberbia, allí habrá ignorancia; mas donde hay humildad, habrá sabiduría

Según Fernado Sabater, ser soberbio es “basicamente el deseo de ponerse por encima de los demás”. Si esto es así, existe mucha soberbia en nuestro mundo. Nadie quiere ser menos que nadie, eso también es cierto y positivo, pero lo que sí es negativo es el hecho de que no queramos ser “del montón”, sino destacar siempre y eso, cuando para ello hay que pisotear al prójimo, sí es un pecado capital.

En el mundo en el que vivimos hay muchos campos en los que si no sobresales no eres nadie, pero no es obligatorio para ello caer en la soberbia. La semana pasada entrevisté a José María Villegas, un pianista que a sus 19 años es todo un portento. Muchos podrán pensar que en un mundo tan competitivo como el de la música clásica, Villegas ha tenido que lucir soberbia como traje principal y pasar por encima de todos sus compañeros de Conservatorio. Nada más alejado de la realidad. “Yo me fijo en mi carrera no en la de mis compañeros y, además, siempre intentamos ayudarnos. Trabajo sin distracción es la clave del éxito, no el intentar desbancar a los demás pianistas”.

A veces resulta imposible no ser soberbio cuando todo depende de que seas el mejor, el que lidere una gran masa, pero siempre hay que ser consciente de que los demás también cuentan y de que también tienen derecho a ser los mejores. Aunque tengamos destinos semejantes (la mayo-ría de los seres terrestres tene-mos uno parecido: el prosperar en la vida y el triunfar en lo que queremos), no es justo y, por eso sí puedo considerar a la soberbia como pecado, no religioso sino social, al menospreciar al resto de la humanidad.

Estrellas en el jardín

Recoger a una muy buena amiga en el areopuerto después de un mes sin verla (bueno, yo iba de copiloto, mi fiel acompañante, tenía las manos en el volante) ........... no tiene precio, darle un abrazo mientras un coche te pita por detrás para que te aligeres..........no tiene precio, cenar con dos de las personas más importantes de mi vida.........no tiene precio, beber en mi jardíncito cockteles creados de cualquier cosa........no tiene precio, bañarnos a las 2 y media de madrugada los tres a la vez, de un tirón, y con el agua más congelá que hirviendo.......no tiene precio.......

DORMIR EN EL CESPED LOS TRES JUNTOS EN UN COLCHÓN DE UN SOFÁ CAMA MIRANDO LAS ESTRELLAS Y PICÁNDOME LOS MOSQUITOS.....por supuesto,......

¡¡¡No tiene precio!!!

Porque pasarselo bien con la gente que quieres..........................no tiene precio.

Error periodístico

Os sigo adelantando cosillas. Aunque mi sueño es ser actor, estudio periodismo y ahora mismo soy becario en El Correo de Andalucía.

Bueno, pues os cuento la historia curiosa que me ha pasado hoy. La verdad es que yo llevo una línea de recorrido en el periódico muy poco recta. Pues lo de hoy ha sido lo más extraño.

Antecedentes:

Mi jefe, M. Parra (llamandose Parra no se como puede ser jefe, pues es espabilao el tio y to), me manda una noticia interesante para ir haciéndola para un adelanto. Va a venir a Sevilla un espectáculo de Disney live! que mezcla los personajes de Disney con magia. Bueno, a lo que voy, la voy haciendo más o menos bien, con información del espectáculo que me manda el jefe de prensa, con algunas cosillas que saco de Internet.....y ayer se publicó.

El Hecho:

Esta mañana llaman al Correo y preguntan por mí. Hecho insólito, ya era alguién en la redacción, me llamaban a mí!!!! Pues para eso que no me llamen. Resulta que había cometido un par de fallos en la información de Disney y me llamaba el jefe de prensa a decirme que le dijese exáctamente de donde había sacado la información. Uyyy vete tu a saber, Internet es un océano, averiguar de donde saqué la información.... como buscar una aguja en un pajar.

Solución a priori:

Lo llamo para decirle que he encontrado de dónde había sacado una información pero que la otra (más importante, buenooo, simplemente había dicho que el espectáculo se iba a llevar a Segovia y a Santiago de Compostela y no era cierto,... aver esta mal, pero allí no van a leer El Correo de Andalucía no??) no la había encontrado. Me suelta el jefe de prensa que era muy urgente que corrijamos el error, que pusiésemos un fe de errores al día siguiente, que le dijésemos de donde habíamos sacado la información y lo peor de todo....que el hecho ya era un error judicial no periodístico!!! Yo me quedo con cara de qué esta pasando aqui?? y se lo comento a mi jefa, que en este caso no era el Sr Parra (estaba descansando) sino la Sra Bulmes. A mi jefa le importa un pimiento lo que diga el jefe de prensa. Y yo con una preocupación!!!!

Así que al final ni mañana sale un fe de errores diciendo que nos hemos equivocado ni nada. Por lo que me temo que mañana me espera otra llamada del jefe de prensa de Disney live!. El espestáculo no es para niños... pues que sean un poco más simpáticos y amables por favor y que no me digan eso del juicio que yo ya me veo teniendo que pagar una multa con los 150 euros que cobro de becario.